Me gusta verte. Sobre todo, con los ojos cerrados.

De los desmayos de las flores

se hacen poemas,

con movimientos

calculados y definidos.

Un pincel dibuja

una sonrisa enmascarada.

¿Por cuantos ojos pasaran estas palabras?

MUERTE DEL POETA

Mientras el amor resbala
por los muslos cansados.
La galaxia esta gritando
que las flores se desmayan.

Falleció un poeta.
Uno de esos
que al caminar,
te hacen ensuciar los pies
con letras de oro.

DESEOS DE ÁRBOL

Nadie escucha el lamento.
Nadie ve el cuerpo mutilado
Nadie sabe de su permanente agonía.

Intenta evolucionar,
para un día
de un hachazo,

cortar las rodillas
y vernos caer a tierra.

Yo te escribo un enjambre de letras,
para tus ojos
de suicida enamorado.
Dejame que me calle
y te escriba esta madeja.

Porque tú me recuerdas a esas palabras enterradas
a esas que habitan en las entrañas de la tierra
a las que emigraron de los diccionarios
y se suicidaron en silencio.

Las recuerdo tan llamativas y audaces
como cisnes trompetistas
como silabas tartamudas
como meras sinvergüenzas.