Entre el índice y el pulgar tu madre tiene la luna...

Cuando los ojos se van para dentro, se pueden ver las cosas.
Con caricia de sombra se pone la luna un sombrero.
Sentir la brisa del vino. 
El dolor de cabeza y los gatos que suben árboles.
Mejor, sigo caminando... 

Vienen por las islas del Canto General de Neruda.

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¿De que escribe usted?

Del primer pie embutido en hierro que piso estas tierras.
Del calvario que trajeron consigo los conquistadores.
Del colono que intento pudrir nuestras raíces.
De lo que somos y de esta cuestión que nos hace únicos.
Del color, del ruido, de la riqueza.
Del porque nuestra bandera nunca tuvo madre.